503 Service Temporarily Unavailable

nginx

отрывок

21 Сен 2006 18:49

Он умер. У меня на руках. Я до сих пор помню отражение своего бледного лица в его блестящих зрачках, и чувствую его запах. Он умирал совсем недолго. Все просил держать его за руку, укутать его, дать воды. Я металась по этажам с одеялом, стаканами. Проливала воду, но до руки дотронуться не могла. Страшно.
Я плакала. У него глаза уже высохли, как высохли его губы и нос. Он только бредил, тянул холодеющие пальцы к моему лицу, шептал нечто совсем уж невразумительное на русском, потом вдруг резко переходил на непонятное мне бормотание, потом совсем замолкал и, тогда я пугалась. Смотрела ему в глаза, шевелила губами, но звуки терялись. Я хватала его за плечи и трясла…
\"Оля… Оленька, - начинал хрипло говорить он. – Хорошо, что все кончится именно так… Наверное так и должно было закончиться…Оля? Ты знаешь, а я ведь совсем не боюсь умирать. Тело боится. Дрожит. А мне ведь и не страшно. Ты видишь?\"
\"Вижу, - кивала я, выпутывая свои пальцы из его рук, - Как не видеть?\"
Он напряженно улыбался и еще крепче сжимал мою ладонь.
Ему было тридцать. Молчаливый, замкнутый и ранимый. «Иди - шептал он, отпуская, наконец, мои пальцы - я хочу слышать, как ты уходишь, я хочу знать, что ты ушла. Ты понимаешь? Ты слышишь? Слышишь, Оля? Все самое важное происходит вокруг и внутри меня. Происходит сейчас! Уходи! Сейчас уходи, Оля…\"
Окраина города. Я стою на краю тротуара и глазами ищу те самые окна девятиэтажного дома. Сердце мое ныло, а перед глазами все стоял он, улыбающийся и совсем живой.
\"Когда-нибудь, - говорил он, - мы обязательно поймем, как и что нам нужно сделать, и ты все увидишь, мы найдем…» \"Что?\" - спрашивала я.
Он улыбался. Совсем еще живой.
\"Конечно же выход, - говорил он, - Разве есть нечто более важное для нас, чем поиск выхода? Разве есть нечто более необходимое, чем знание, что, надо сделать?» Мы пили горячий чай и трепались о пустяковых вещах. А однажды он вдруг сказал:
\"Знаешь, Оля, а ведь я уже совсем не умею радоваться. Вот улыбаться, смеяться умею, а радоваться - нет! Я разучился…»
Я медленно брела по улице, мимо кирпичных труб, заросших мхом, а мир заполняло тревожное одиночество. В холодном осеннем ветре, нагонявшем на город лохматые дождевые тучи, в мокрых деревьях с желтеющей листвой, в каждом из этих серых людей на улицах поселилась безнадежность. Здесь уже не было никого, кто смог бы противостоять ей.
Плакал он всего один раз. Когда он осознал свою неспособность преодолеть свои же слабости. Он хотел проснуться от этого сна, в котором реальность потерялась для него. Я сравнивала его жизнь с пыльной дорогой. Дорога совершенно безлюдна и он все идет и идет вперед, не останавливаясь даже на то, чтобы передохнуть и оглядеться. Проходили дни, месяцы и годы, а он забыл, что у пути была своя цель, что дорога это, в конце концов, всего лишь дорога. Но самое важное, что следы впереди – были его же собственные, что он уже ходил здесь и пройдет еще неисчислимое количество раз.
Порой он месяцами пропадал где-то, а когда возвращался, мы подолгу сидели у меня на широком подоконнике, курили вместе, думали и молчали. Все тревоги растворялись в дрожащем от сигаретного дыма воздухе, все пропадало и появлялось заново. Он говорил, что так происходит со всем вокруг. Я молча кивала, соглашаясь, и тогда он удовлетворенно вздыхал и начинал что-то рассказывать.
А потом он попросил меня убить его.
В тот день, когда я оказалась у меня дома, мне казалось, что с ним произошли чудные перемены. Глаза его горели, он излучал ту мощную энергию, что способна претворять в жизнь любые желания.
Я молчала. Было страшно. «Я встану здесь, у окна, а ты просто будь рядом и, прошу тебя, будь решительна», его слова, казалось, стали совсем вязкими. Они растекались по полу. Просачивались сквозь щели на нижние этажи, стекали по канализационным трубам в подвал, под землю. Он говорил что-то еще, но различить что-либо было практически невозможно.
Я оттолкнула его…
Плачущий ветер ворвался в раскрытое окно.
Черными брызгами взметнулась вверх, встревоженная стайка маленьких птах и по вечернему небу еще долго летали тающие звуки битого стекла.

Оставить комментарий

Страница 1 из 1

Автор

Сообщение

Laura
Элита форума. Гроссмейстер

Зарегистрирован: 10.11.2005
Сообщения: 4601
Откуда: Киев

Добавлено: 21 Сен 2006 19:33 Заголовок сообщения:

Женя, вы автор отрывка?
Сильно написано, ощущение что вы это пережили.

Вернуться к началу

Оставить комментарий

Список форумов Женские форумы myJane.Ru -> Дневники -> Прогулки -> отрывок