503 Service Temporarily Unavailable

без темы

30 Июл 2007 15:42

Претендовать на знатока искусства, я бы никогда не стала. Я не профессиональный критик, никогда ничем из искусств не занималась. Я - потребитель зрелищ. Мои единственные мерки - как и чем, трогают мою сухую душу и избалованный разум.
И вот что я для себя поняла: я не люблю любое проявление агрессии или даже намека на нее. Не люблю голый эпатаж и бравирование авторским правом на творчество. Не люблю, когда зрителя держат за дурака, используя примитивнейшие человеческие эмоции и его же, человеческие, примитивные проявления. Но искусство, наверное, должно быть разным и это самое право автора на творческое самовыражение, наверное, тоже должно быть.
Хотя, на мой сугубо личный и, конечно, обывательский взгляд, писать картины какашками или менструальной кровью - это отвратительно. И пусть человек, делающий это, оправдывается страданиями душевными и находится под защитой у тех, кто ратует за любое самовыражение личности, для меня это – показуха и всего - лишь признаки патологии.
Мне кажется, в последнее время, все вокруг изобилует тем, что заставляет душу не «свернуться-развернуться» и даже не заплакать, а просто скукожится от страха и отвращения. Мы ли такие стали, что достучаться до нас можно только так? Или сознание, расширяясь и поглощая новое, неизбежно падает в самые низы человеческого? Мы, зрители, это требуем от творчества или оно стало таким и требует изменения сознания от нас? Я что-то смотрю, что-то читаю, куда-то хожу, но внутри становится гаже и гаже. Как будто бы в городе Москва проходит конкурс моральных и физических уродств. Вся творческая элита наперебой торопится показать реальность, такой как она есть, но делает это бездумно. Делит на двое, на черное – постсоветское, жестокое и насильственное. Либо на белое…или нет, скорее розовое, гламурное, в стразах. А мне-то всегда казалось, что цветов основных, как минимум, семь.
Вобщем, мысли эти невеселые, усугубила выставка Олега Кулика. Чувствую себя, после нее беспомощной. Или даже, морально изнасилованной. Смотрю на его работы, а они, представляете, трогают, до рвотного рефлекса, до отвращения. Все как и задумано. Но при этом, у него выставка и он художник, и он самовыражается, и вроде бы, не только что имеет право, но даже и преступно его этого права в мыслях своих лишать. Это как игра «я в домике». И понимаешь ведь, что он мудак, а сказать то ничего не можешь. Ну, разве что походишь, поворчишь, ну, может быть, кому-то скажешь, да здесь напишешь. А ему насрать, он художник! И плевал он на таких вот, как я, недотыкомок. Он из-за моего мнения, да даже из-за сотен подобных мнений, не перестанет истину искать через вагину коров и с собачками не перестанет трахаться, для познания истины. У него, видите ли, искусство.
Грустно мне, уважаемые.